Poemas del río Wang: bear

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Ilustres cacerías reales

Códex Manasse, ca. 1300 El Príncipe Harwart mata un oso, futuro animal heráldico de su dinastía

The Spanish press is filled with the news of Juan Carlos I’s recent hunting accident in Botswana: the king, while hunting for an elephant, was wounded himself, so that he was taken into hospital. In connection with this event now we translate into Spanish our earlier post on the king’s previous famous hunting adventure, when a zoo bear drunk with vodka was driven in front of the royal high-stand. Here you can read the original English version of the entry, now updated with a last paragraph.

Un conocido chiste de época comunista cuenta cómo un huésped importante va a Hungría a cazar y manifiesta su deseo vehemente de cazar un oso. En vano se le explica por activa y por pasiva que en Hungría no hay osos, pero a él esta irrelevante circunstancia le importa un bledo. Tras largas deliberaciones dan con la solución. Comprarán el viejo oso del circo y lo soltarán en el bosque cerca del camino que conduce al disparadero de los cazadores. El oso va caminando mansamente hacia su destino, pero resulta que el viejo János acertaba a pasar en ese momento en bicicleta en dirección contraria. Tan pronto como ve al oso se asusta terriblemente, salta de la bici y corre hacia el bosque. Los ojos del oso brillan: «¡Una bicicleta! Por fin algo familiar en este lugar tan extraño». La coge, se sienta en ella tal como había hecho durante toda su vida, y empieza a pedalear hacia el refugio donde le esperan los cazadores con los rifles cargados…

algo así… (de aquí)

o así... (de aquí)

o como esto (de aquí)

o así (de aquí)

puede que así (de aquí)

o así (de aquí)

o tal vez así (de aquí)

o algo como esto (de aquí)

No hay que reírse. Una cosa parecida sucedió realmente, tal como cuenta Radio Erevan. Con alguna mínima diferencia. Y no en Hungría, sino en Rusia. Y el anónimo invitado era nada menos que Juan Carlos I, Rey de España.

La historia la hizo pública el número del 19 de octubre de 2006 de Kommersant. Allí leímos que Sergei Starostin, el supervisor de caza de la región de Vologda, que había sido despedido por su superior Andrei Filatov, envió una carta al gobernador de Vologda relatando en detalle las circunstancias de la cacería de osos que el Rey Juan Carlos celebró el pasado agosto. Afirmó que el oso abatido por el rey era en realidad un manso animal llamado Mitrofán, procedente del zoológico cercano de Novlenskoe. Filatov lo condujo enjaulado hasta el lugar de caza y lo emborrachó hasta las cejas de vodka mezclado con miel poco antes de la partida de caza.

En un par de días la noticia dio la vuelta al mundo. The Guardian recordó otros casos de osos embriagados antes de ser abatidos en épocas de Jruschov y Brezhnev, y 24/7 contó historias similares de Ceausescu. El diario El Mundo entrevistó en exclusiva a Starostin, con una foto de Mitrofán. Y el blog de humor Harpo llegó a revelar que había una profecía del caso inscrita en jeroglíficos desde hacía mucho tiempo en el escudo papal de Benedicto XVI. Tampoco faltaron comentarios visuales. En primer lugar en la prensa española, claro. Uno de los más explícitos fue la portada de El Jueves, denunciado de oficio por el fiscal del estado acusándolo de alta traición ya que decía que el oso estaba borracho «en igualdad de condiciones» con el rey. Sin embargo, el tribunal no quiso imputarlo alegando que la caricatura era «cruel» pero «absolutamente aceptable en una sociedad democrática». Y el rey, que colecciona todas las caricaturas que El Jueves le dedica, manifestó de manera clara que le gustaba.

Portada y montaje de El Jueves.

El rey, como presidente honorario de WWF, propuso un pequeño cambio
en el logo de la organización.

Pero como esta historia tuvo lugar en Rusia, pedía ser inmortalizada en forma de lubok, como solía hacerse allí con los acontecimientos ilustres, con las personalidades históricas y las cacerías reales en los siglos pasados.

«El cazador hiere al oso y los perros lo acosan». Lubok, s. XVIII

Y, en efecto, un informe minucioso apareció en la edición de febrero de 2008 de la revista GQ firmado por Kseniya Sokolova e ilustrado por ocho magníficos luboks de Vladimir Kamaev siguiendo el estilo de Andrei Kuznetsov.

«Iván Karlos, el rey de España dispara contra el oso Mitrofán muy borracho.» El oso, por extraño que resulte, no se rinde, sino que grita «¡Hola!»

Putin (con la inscripción «zar»), despide al rey Iván Karlos que parte de Sochi hacia la cacería.
Según el artículo, en el Gobierno de Vologda estaban esperando
al rey con un doble arco iris alzado en el cielo.

«Así que Mitrofán no mataría al rey, Egor [Jäger, es decir, el guarda] lo emborrachó con hidromiel
[según el texto de la revista GQ, con vodka con miel].»

«Mientras Karlos acaba con Mitrofán, la princesa Leticia se pierde en el bosque»

Al conocer la historia, dice el artículo, la pérfida prensa española lo cuenta todo: que Juan
Carlos había matado ocho osos en Rumanía, y que había sido compañero de caza
del General Franco. El animalillo de la imagen lleva el rótulo «Bestia».

«El Rey Iván Karlos en su corte»

La noticia desencadena una inspección en Rusia. ¿Ha matado el rey, realmente, a un oso borracho? Versión «A»: No. Los «boyardos» juran ante el gobernador (cuya cabeza está oculta a los ojos de los mortales por el disco brillante del sol), que «Mitrofanushka» no fue muerto por Karlos, sino por ellos mismos.

Versión «B»: No. Cansado del mundo, Mitrofán mismo se voló los sesos. Afortunadamente también dejó
una carta: «Por favor, no culpéis a nadie de mi muerte. Su Mitrofán». Según GQ, esta es, de hecho,
la versión más probable y más satisfactoria. Y la carta de Mitrofán está escrita precisamente
en una corteza de abedul: un lubok.

Obviamente, queremos dedicar esta entrada a la nueva hazaña cinegética de don Juan Carlos que hemos conocido hoy. En esta ocasión ha sido perpetrada en las fragosidades de Botsuana buscando abatir un elefante, y le ha costado una dolorosa fractura de cadera. Esperamos que se recupere pronto y con bien, pero sobre todo esperamos que el inventivo arte africano sea capaz de contar la historia con tanto primor como hicieron estos luboks rusos que hoy hemos recordado.

Cave

The den genre which was a great success yesterday, has several further classics as well. Let us show one of our favorites, the bear tales by Barbara Firth, without any comment: the pictures and text speak for themselves.

Shadows in Bucharest

We have already written, that between the two world wars Bucharest was micul Paris, “little Paris”, the city of luxury and of an exaggerated desire for life. And as usual, light had its shadow: the rural masses who came to try luck in the city, the suburban slums, and the thriving underworld, described by Fănuş Neagu in And the angel cried. And light and shadow were fixed by the camera of the same person, Nicolae Ionescu.

Nicolae Ionescu (1903-1975) during World War I had to interrupt school and start to work as a printer in the Cultura Naţională publisher. Here his boss and fatherly friend Dimitrie Demetrian, who had studied in Germany, introduced him to modern technology, including photography. In 1927 he became a photographer of the Royal Army, and regularly photographed Bucharest and the countryside: today his photos illustrate most of the retro photo albums on old Bucharest. At that time he conceived the idea of a future Romanian Photo Museum, for which he systematically took photos every summer in a different region of the country. In 1930 he worked several months in France in the Lyon studio of the Lumière brothers and in Paris with Pathé-Nathan, whose influence can be clearly seen in his photos of Bucharest from the 1930s. In 1937 he was appointed technical director of the daily Adevarul. From this position he was removed in 1940 by the Iron Guard as “a servant of Jews and traitors”. Before that, however, he prevented the Jewish employees from setting on fire the palace of Adevarul as a protest against the Guard. For this he was officially condemned during Communism as having “obstructed the activity of illegal communists”, and he could not get a job for a decade. In 1945 he founded the publisher Enciclopedia Fotografică which was confiscated from him in 1947. Since then he lived on casual works and on the support of colleagues until 1956 when he was admitted to the Art History Research Institute as a photographer. He retired from there, handing over the materials prepared for the planned “Romanian Photo Museum” to the academic library.

The excellent Romanian blog Art Historia recently published a selection from the photos taken by Ionescu between 1925 and 1935 in the poor neighborhoods of Bucharest: around Bibescu square, along the Dâmboviţa, on the fairs and the famous Moşilor Market in the suburbs, on the flea market of the Jewish quarter, in the “Valley of Tears” neighborhood behind the Bellu cemetery. The captions were written by Ionescu himself on the back of the photos.